tag:blogger.com,1999:blog-36084108.post116889890190839540..comments2023-10-05T10:43:44.722+02:00Comments on Blog literario de Sonia Betancort: espiralSonia Betancorthttp://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comBlogger12125tag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-73415305974885303212007-02-08T12:39:00.000+01:002007-02-08T12:39:00.000+01:00Salomón, no te mates. no dejes de escribir.Salomón, no te mates. no dejes de escribir.Sonia Betancorthttps://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-56380570998561340462007-02-05T22:47:00.000+01:002007-02-05T22:47:00.000+01:00Escribo porque aún no puedo matarme o matar. Mas s...Escribo porque aún no puedo matarme o matar. Mas si beber... ensexarme y beber. <br /><br />Salomón Valderrama Cruz <br />Pisco - Perú <br /><br />lasfloresnegras@yahoo.esAnonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-43105097265163081562007-02-02T22:45:00.001+01:002007-02-02T22:45:00.001+01:00gracias, ceudónimogracias, ceudónimoSonia Betancorthttps://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-60493806751378723042007-02-02T22:45:00.000+01:002007-02-02T22:45:00.000+01:00Gracias , mi bella Aida.Gracias , mi bella Aida.Sonia Betancorthttps://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1170102155099275852007-01-29T21:22:00.000+01:002007-01-29T21:22:00.000+01:00así que tan "fácilmente" se puede definir a la bús...así que tan "fácilmente" se puede definir a la <I>búsqueda</I><BR/><BR/>admiro tu universo condensado, tu un-verso absolutoAlberto Espejel Sánchezhttps://www.blogger.com/profile/08706442525822677733noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169607661767973432007-01-24T04:01:00.000+01:002007-01-24T04:01:00.000+01:00Sonia, no sé cómo agradecerte estas barcas que env...Sonia, no sé cómo agradecerte estas barcas que envias tan llenas de magia...<BR/>Quizá, escribimos para conformar la espiral de nuestros primeros versos y acercar los espejos de las niñas que fuimos para seguir siendo las mismas niñas que añoramos, escribimos y nos llenamos las manos de canicas... Salamanca siempre nos espera, y tú y yo tenemos algo pendiente...<BR/>Te envío una cesta de libélulas.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169556512516691452007-01-23T13:48:00.000+01:002007-01-23T13:48:00.000+01:00Te escribo este saludo cariñoso, por lo mismo que ...Te escribo este saludo cariñoso, por lo mismo que tú escribes.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169488997026468792007-01-22T19:03:00.000+01:002007-01-22T19:03:00.000+01:00o--(*_*)--oo--(*_*)--oSonia Betancorthttps://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169449414774738672007-01-22T08:03:00.000+01:002007-01-22T08:03:00.000+01:00Compartimos el gusto por esa escritora, su escritu...Compartimos el gusto por esa escritora, su escritura es intensa, íntima, tan de "adentro" que llega a estremecer. <BR/><BR/>Esta es mi manera de inventar un abrazo o--(*_*)--o <BR/><BR/>C.A. Makkkafu.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169135982688451022007-01-18T16:59:00.000+01:002007-01-18T16:59:00.000+01:00Poeta, hay voces que se acercan a uno para conecta...Poeta, hay voces que se acercan a uno para conectar, como has hecho tú con un espacio absolutamente íntimo y maravilloso. Adoro a Chantal y adoro ese libro, que tanto significó para mí y para la construcción de mi libro "el cuerpo a su imán". Te agradezco este importantísimo acierto, tanto, que quisiera inventar alguna forma de abrazarte, c. a. makkafu. <BR/><BR/> SoniaSonia Betancorthttps://www.blogger.com/profile/10384310884414706210noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169038995555547062007-01-17T14:03:00.000+01:002007-01-17T14:03:00.000+01:00Disculpas por lo largo del anterior, pero creo que...Disculpas por lo largo del anterior, pero creo que merece la pena leerlo.<BR/><BR/>C.A. Makkkafu.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-36084108.post-1169038895156545452007-01-17T14:01:00.000+01:002007-01-17T14:01:00.000+01:00ESCRIBIRescribirpara curaren la carne abiertaen el...ESCRIBIR<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para curar<BR/>en la carne abierta<BR/>en el dolor de todos<BR/>en esa muerte que mana<BR/>en mí y es la de todos<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para ahuyentar la angustia que describe<BR/>sus círculos de cóndor<BR/>sobre la presa<BR/><BR/>aunque en el alma no<BR/><BR/>en el alma<BR/>la estimación del tiempo que concluye<BR/>y es arriba<BR/>algo más que un silencio<BR/>con ojos semiabiertos<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>como condescendencia y como rebeldía<BR/>sin elección<BR/>sin pausa<BR/>porque se va la luz, las fuerzas<BR/>se le acaban<BR/>y el ser se va de vuelo<BR/>en las garras de un ave<BR/>carroñera<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para decir el grito<BR/>para arrancarlo<BR/>para convertirlo<BR/>para transformarlo<BR/>para desmemuzarlo<BR/>para eliminarlo<BR/>escribir el dolor<BR/>para proyectarlo<BR/>para actuar como él con la palabra<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para descansar<BR/>(escribir que el sol, en invierno, es hermoso)<BR/><BR/>por no llorar tan dentro<BR/>tan a escondidas<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>hasta la extenuación<BR/>para que se derrame el dolor contenido<BR/>desde el inicio del mundo<BR/><BR/>escribir<BR/>para rebelarse<BR/>sin provecho<BR/><BR/>a pesar de la derrota ya prevista<BR/><BR/>porque no hay rebeldía que esté justificada<BR/>ni violencia que no sea, en el fondo,<BR/>inocente.<BR/> escribir<BR/><BR/>con derecho al llanto<BR/><BR/>escribir para curar<BR/>escribir para guarecerse<BR/>escribir como si cerrase los ojos<BR/>para no cerrarlos<BR/>para mover la mano y seguir su curso<BR/>para sentirse viva<BR/>AÚN<BR/>para aplazar la angustia<BR/>como simulación<BR/>para guiar la mente y que no se desboque<BR/>para controlar lo controlable<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>como quien deja la luz encendida<BR/>y duerme de pie sobre sí mismo<BR/>para saldar las cuentas con el miedo<BR/><BR/>escribir para reorganizar<BR/><BR/>escribir<BR/>sin hacer concesiones<BR/><BR/>escribir<BR/>como quien des-espera<BR/>para cauterizar<BR/>para tomarle las medidas al miedo<BR/>para conjurar<BR/>para morder de nuevo el anzuelo de la vida<BR/>para no claudicar<BR/><BR/>escribir<BR/>para apuntar al blanco<BR/><BR/>escribir<BR/>con palabras pequeñas<BR/>palabras cotidianas<BR/>palabras muy concretas<BR/>palabrasojo<BR/>palabras animales<BR/>palabrasbocadegato<BR/>ásperas por dentro y por fuera<BR/>suaves como "tal vez"<BR/>palabraslatigazo<BR/>como "demasiado" y "tarde"<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para no mentir<BR/>para dejar de mentir<BR/>con palabras abstractas<BR/>para poder decir tan sólo lo que cuenta<BR/><BR/>decir que a las once<BR/>de la noche de hoy<BR/>mientras la luz calienta<BR/>el lado izquierdo de mi almohada<BR/>y la sábana verde se desdobla<BR/>en el espejo del armario<BR/>estoy en mí<BR/>en el lugar en que acostumbro<BR/>a encontrarme<BR/>en este aquí hecho de extraña<BR/>duración en lo mismo<BR/>repitiéndome<BR/>la carne dolorida<BR/>los huesos lastimados<BR/>los nervios, la piel<BR/>tirante, amoratada<BR/>el pelo encanecido<BR/>el grito sólo postergado<BR/>y hoy a las once<BR/>de la noche de hoy<BR/>mientras la luz calienta<BR/>el lado izquierdo de mi almohada<BR/><BR/>muere un niño<BR/>o dos o no sé cuántos<BR/>mueren y una anciana dice<BR/>sus últimas palabras <BR/>y no las dice y muere<BR/>y es otra la que habla<BR/>pero no habla, dice<BR/>apenas dice y muere<BR/>sin decir<BR/>apenas <BR/>nada<BR/>y algo se me atraganta<BR/>tal vez un alarido<BR/>largo como las once horas de esta noche<BR/>o tal vez la conciencia<BR/>que duerme encendida<BR/>como una lumbre la conciencia<BR/>de todos los que mueren<BR/>como la fogata<BR/>un espantoso incendio<BR/>que prende en las ventanas<BR/>de la ciudad y en el mar que no se apaga<BR/>una conciencia absurda<BR/>una antorchahorizonte<BR/>la conciencia de todos lo que saben<BR/>que se están acabando<BR/>en sus huesos de antorcha<BR/>hoy, mañana, siempre<BR/><BR/>escribir<BR/>todas las muertes son mi muerte<BR/>mi grito es el de todos<BR/>y no hay consetimiento <BR/>escribir<BR/><BR/>¿para consentir?<BR/>¡escribir para rebelarse!<BR/><BR/>no hay lugar par plegarias<BR/>no hay lugar para el sosiego<BR/>el ajuste de las almas<BR/>se hace en rebeldía<BR/><BR/>Estamos solas<BR/>y nos pertenecemos.<BR/>En nosotras está el poder<BR/>Somos un pueblo de almas<BR/>en rebeldía<BR/>¡Despertad!<BR/>Lo que escribo aquí<BR/>se traza en el aire<BR/>el dolor es la senda<BR/>el dolor es el medio<BR/>por el dolor la fuerza<BR/>que combate el dolor<BR/>y lo transforma<BR/>por el dolor deshago<BR/>mi dolor en lo ajeno<BR/>y el ajeno en el mío<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para des-esperar<BR/>por todos los que están<BR/>por todos<BR/>los que fueron<BR/>los desaparecidos<BR/>escribir para cuidar<BR/>su des<BR/> apariciones<BR/>para alimentarlas<BR/>para que no se enturbien<BR/>no tan pronto<BR/>no tan siempre<BR/>pronto<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para desestructurar<BR/>para vencer<BR/>las estructuras<BR/>para contra<BR/> decir<BR/><BR/>lo dicho <BR/>para demoler<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para desestimar<BR/>para aprender la delgadez del trazo<BR/>su vacío<BR/>habituarse a él<BR/>a su insignificancia<BR/><BR/>escribir<BR/>para insignificar<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>inútilmente<BR/>para ejercer lo inútil<BR/>para abrazar lo inútil<BR/>para hacer de la inutilidad un manantial<BR/><BR/>escritura como sortilegio<BR/><BR/>- Volé esta madrugada<BR/>más alto que ninguna otra vez<BR/><BR/>Cada noche, en la duración de un grito<BR/>viene una sombra nueva<BR/><BR/>Cada noche, en la duración de un grito,<BR/>un alma acude a mí.<BR/>La acojo.<BR/>En el grito.<BR/>Ella no dura, Sólo se abre.<BR/>Y hay que entrar. Suavizar.<BR/>No hay que recordar.<BR/>Tan sólo entrar.<BR/>Respirando.-<BR/><BR/>escribir luego<BR/>para reforzar<BR/>los frágiles puentes<BR/>los conductos sutiles<BR/>con temor<BR/>de que se borren<BR/>en el espacio leve<BR/>entre lo presentido y lo sentido<BR/><BR/>escribir<BR/>para desescribir<BR/><BR/>para desdecir<BR/>para reorganizar<BR/>las conciencias y<BR/>que cada una cumpla<BR/>su ceguera<BR/>El espacio de las almas<BR/>ha de guardarse oculto<BR/>En la palabra está el engaño<BR/><BR/>escribir pues<BR/>para confundir<BR/>para emborronar<BR/>y, luego, volver a escribir<BR/>en el orden que conviene<BR/>el mundo que hemos aprendido<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>como quien cuenta los pasos que da<BR/>por no oír el silencio<BR/>como quien cuenta pasos - uno, dos -<BR/>y se salta el tercero -cuatro, cinco -<BR/>para ver si se ha ido<BR/>para comprobar<BR/>pero no: sigue estando<BR/>y ya no dejará de andar<BR/>para contar los pasos<BR/>hasta caer exhausto<BR/>en el silencio enorme que se ensancha<BR/>entre sus piernas como un charco<BR/>de sangre<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>porque el héroe se hace con el miedo<BR/>sobre todo su miedo<BR/>a partir de ese miedo<BR/>se hace héroe el héroe<BR/>ahuecando el miedo<BR/>y llenándolo de acción<BR/>para entumecerlo<BR/>haciendo tiempo en lo hermoso<BR/>haciendo tiempo en lo vivo<BR/><BR/>escribir<BR/>"Se pone un abrigo de cuero."<BR/>escribir<BR/>"Un hombre joven se levanta del asiento.<BR/>Se pone un abrigo de cuero.<BR/>Lleva gafas oscuras.<BR/>Se vuelve.<BR/>Su espalda es ancha.<BR/>Se dirige a la puerta.<BR/>No sé qué hará mañana.<BR/>No le conozco.<BR/>Ha cruzado la vía.<BR/>El cristal me devuelve mis ojos<BR/>y esa tristeza que se mide en mis labios.<BR/>El hombre joven tal vez camina hacia una casa.<BR/>Tal vez sea su casa."<BR/><BR/>escribir<BR/>"En mi rostro el paisaje<BR/>-atravesándolo-<BR/>el paisaje."<BR/><BR/>escribir <BR/>"tiene las uñas recortadas.!<BR/>escribir<BR/>"Se desprende, muy lenta, de una frase,<BR/>la desliza en el cuaderno y espera.<BR/>Tiene las uñas recortadas<BR/>y una blusa de encaje.<BR/>Lleva una bolsa de color violeta<BR/>en las rodillas.<BR/>Cuando respira hace juego<BR/>con los versos de Sylvia Plath.<BR/>Hay un desfiladero en su mirada<BR/>y no termina de cruzarlo."<BR/><BR/>escribir<BR/>para confundir las palabras<BR/>y que las cosas aparezcan<BR/><BR/>(Campos de limoneros cargados con sus frutos. Y cañizales separando sembrado. Y vinageras cubriendo de oro los taludes...)<BR/><BR/>que las cosas presionen<BR/>que un mundo se abra paso<BR/><BR/>(Es invierno, y ya crecen el trigo y la alfalfa. Aún hay campo entre ciudades y hermosos pueblos y una anciana se sienta en un portal con un rayo de sol en su regazo. La tierra arada humea bajo el sol y los olivos jóvenes tensan sus cuerpos recorcidos hacia el cielo. Creciendo.<BR/>Crecer es ascender.<BR/>Crecer es ensancharse.<BR/>Crecer es romper límites.<BR/>Crecer es invadir...)<BR/><BR/>que estallen lo cristales de mis manos<BR/>que abran ojos en las letras<BR/><BR/>(Hileras de olivos.<BR/>Sus sombras paralelas...)<BR/><BR/>escribir <BR/>para rastrear<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para perdonar<BR/>para ser perdonado<BR/><BR/>¿dónde hallaré al sacerdote,<BR/>al mediador, aquel que tenga<BR/>conocimiento de los límites<BR/>y el poder de traspasarlos?<BR/>¿dónde hallaré a aquel<BR/>capaz de arder sin consumirse<BR/>y, entre los muertos y los vivos,<BR/>ecualizar<BR/>transformar, ¡bendecir!?<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>para hallar la paz<BR/>después de haber hablado<BR/>con los muertos<BR/><BR/>escribir <BR/><BR/>para sellar la paz<BR/>para conciliar<BR/>en mí<BR/>para perdonarme mí<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>la culpa misma que golpea y licúa<BR/>en el pecho<BR/>y surte y es agua que mana<BR/>con fuerza y que nos une<BR/>agua que forma<BR/>remolinos de amor irradiando<BR/><BR/>todas las culpas son<BR/>el mismo sufrimiento<BR/>el de existir queriendo<BR/>queriendo serlo todo<BR/>queriéndolo todo<BR/>y todo está en mis manos<BR/>en esta encrucijada donde permanecemos<BR/>el tiempo suficiente<BR/>para sufrirlo todo<BR/><BR/>en mi interior barrunto el gran estruendo:<BR/>todo el dolor del mundo me pesa entre los muslos<BR/><BR/>abrid los ojos: ¡ved!<BR/>es tan terrible vivir<BR/>¡quein sobrevive saluda!<BR/>morituri somos todos<BR/><BR/>toda la historia de tu estirpe<BR/>está presente y te reclama<BR/>como crisol<BR/>eres<BR/>la mediadora <BR/>operas <BR/>en ti misma el milagro<BR/>de la conciliación<BR/><BR/>y de repente soportas<BR/>el peso del mundo y su dolor<BR/>lo bebes todo entero.<BR/>Agracedida.<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>porque crujen las rodillas<BR/>y hay como un sueño<BR/>esperando ser soñado<BR/>justo detrás del dolor.<BR/><BR/>-Hoy observé las gaviotas.<BR/><BR/>He de volar muy alto esta noche,<BR/>He de volar sin lastre.<BR/>Hasta que amanezca.-<BR/><BR/>escribir<BR/>"otoño"<BR/>para recordar cómo<BR/>uníamos castañas con palillos de dientes<BR/>y surgían princesas y perros y dragones<BR/>y mi madre era hermosa<BR/>y ¿quién sabe? tal vez<BR/>fue feliz, también ella,<BR/>ese día<BR/><BR/>escribir<BR/>para arquear el espinazo de las letras<BR/>a imagen del dolor<BR/>para trazar las líneas de la vida<BR/>líneas que se encogen<BR/>líneas retráctiles<BR/>como nervios apresados en la carne<BR/>como venas quebradizas<BR/>venenos infiltrados<BR/>en las arterias, líneas<BR/>que merodean en torno al corazón<BR/>calado por la angustia<BR/>y el cansancio<BR/>líneas ocmo cables tendidos<BR/>entre una vida y otra menos vida<BR/>líneas ultracortas<BR/>líneas entrecortadas<BR/>líneas respiradero<BR/>líneas túnel<BR/>para desembocar<BR/>en el horizonte<BR/>recuperar allí<BR/>las fuerzas del principio pero<BR/>líneas quebradas<BR/>presionadas<BR/>oprimidas, líneas<BR/>de vuelta atrás<BR/>combadas sobre el tiempo <BR/>que queda<BR/>el tiempo que nos queda<BR/>termitero o volcán<BR/>vaciado por los seres (los insectos, la lava)<BR/>que operan desde dentro<BR/><BR/>líneas<BR/>de retroceso<BR/>¡si fuesen sólo al sueño!<BR/>pero no: más abajo<BR/><BR/>escribir<BR/>como quien muerde un rayo<BR/>con los brazos en cruz<BR/><BR/>escribir<BR/>que sus pulmones se cerraon<BR/>como las alas de una <BR/>mariposa.<BR/>Dejó un rastro de polvo azul<BR/>en los dedos de quienes fueron<BR/>a tocarla<BR/><BR/>escribir<BR/>como aquel que se fuga de un hospital y arrastra tras de sí<BR/>las sondas, el gotero, la máscara de oxígeno y corre<BR/>sobre agujas envenenadas<BR/><BR/>¡Despertad!<BR/>¡nadie podrá evitarlo!<BR/>sólo es cuestión de tiempo<BR/>contad los gritos que dais<BR/>en el fondo del agua<BR/>¡Contad los gritos!<BR/><BR/>cada cual con su dolor a solas<BR/>el mismo dolor de todos<BR/><BR/>-Alguien disimula. Sonríe,<BR/>devuelvo la sonrisa. Sé<BR/>que para él ya oscureció.<BR/>También él lo sabe.<BR/>Pero se esfuerza. Todos<BR/>nos esforzamos.<BR/>Gritar es esforzarse.<BR/>Gritar es rebelarse.-<BR/><BR/>escribir<BR/>porque alguien olvidó gritar<BR/>y hay un espacio blanco<BR/>ahora, que lo habita<BR/><BR/>escribir <BR/>porque es la forma más veloz<BR/>que tengo de moverme<BR/><BR/>escribir<BR/><BR/>¿y no hacer literatura?<BR/>...<BR/>¡y qué más da!:<BR/><BR/>hay demasiado dolor<BR/>en el pozo de este cuerpo<BR/>para que me resulte importante<BR/>una cuestión de este tipo.<BR/> Escribo<BR/><BR/>para que el agua envenenada <BR/>pueda beberse.<BR/><BR/><BR/>Extraído del libro "Matar a Platón de Chantal Maillard<BR/><BR/><BR/>C.A. MakkkafuAnonymousnoreply@blogger.com