Café y cigarrillos

La luna, sajada en dos pedazos, me recuerda
el ojo ese famoso de Buñuel
ROGER WOLFE

El humo se escapa de la lógica.
Lo veo avanzar y retroceder
como un cordón tajante
que sostuviera
la intermitencia de una llama
en el acantilado de tu boca.

Fumar, estrategia de absorber,
ingenuidad de respirar,
al amparo de tu ojos difíciles
encontrara yo la facilidad de ese velo,
el ardor de la sangre seca que babea
en el cigarrillo que te invoca.

Suavísimo paladar, lengua de brumas,
conversación de nubes,
hablan de ti las canas del cenicero,
proponen que me acerque y que te salve,
sin que me veas, escondida
entre las ramas difusas de otra bocanada.

Pero somos sólo dos desconocidos,
yo no puedo salvarte y cierran el Café
como se cierran las puertas del humo,
en suspensión, sin amor, sin combustible.

Espera, espera
ahora que nos separamos,
para ti amor que sin saber me buscas
entre café y cigarrillos,
tengo la luna de Buñuel,
las finísimas manos de Lauren Bacall,
el habano de Freud, ¿has visto entre estas cenizas
los labios húmedos de Cortázar?

El humo se escapa de la lógica.
El humo recrea un surrealismo que no se evapora,
la vida que se alarga en un tiempo más corto.

Más triste es saber que nosotros no,
que cuando se apague esta ilusión
de mirarnos entre nieblas,
lentamente, dulce amor de nicotina,
tú y yo, nos habremos esfumado.