La ahorcada de Sade

Llamadla la muerta-caminando; decid que adonde va
enturbia su bosque con sangre. Yo cierro de golpe una verja.
Notifico que su hueso axial engancha la rosa.
Djuna Barnes

La mujer rota
Simone de Beauvoir

I

Princesa del espanto,
novia resignada,
galimatías del pánico.

La mano feroz aprieta tu cuerpo
contra el quicio de la pared,
tu boca se desbarata
y al fondo suena tu voz
contra un almohadón irrespirable.

El universo se detiene
en tu cifra de culpabilidad,
cuando te resistes,
cuando no te resistes,
cordero forzado a ir al encuentro
y almacenar un yugo propio.

Una y otra vez enfrentas el dolor
con la boca abierta de sorpresa,
como un títere amaestrado.
Mientras
pálidas monedas de espectador
chorrean en el espejo
en el que floreces
con el vals del golpe.

Tu rostro revela sangre anterior,
seca, tarareada
frente a la descomposición de tu amor
y su música de muñeca rota.
Tu rostro es una flor que se abre,
roja, estigmatizada bajo un sol radiante,
te pinta los labios y los ojos.

Ahora llegas a la herida,
entras en ella sin pétalos ya,
como una rosa mustia.
Eres la Ofelia mutilada,
vestida de pesadilla de Tim Burton,
débil como una grulla de papel,
la mano del otro te deconstruye
y casi te mata.

Sin embargo tú,
la ahorcada de Sade,
descansas sobre el sueño
en que todo termina,
distribuyes sobre la cama
tus huesos inflamados,
y sigues siendo la más bella.