Perfección de los sueños que corriges la realidad

Intento escribir: “perfección de los sueños que corriges la realidad”. Pero Gaza. Gaza.

Alguna vez imaginé una guerra. Los tobillos de la guerra son delgadísimos y están clavados en el desierto, como espantapájaros de aves de metal. Los oídos confunden el infranqueable chirrido del óxido con el pálido sonido de la visita de un huésped que odiamos. El territorio está marcado, la tierra, que no nos pertenece, a la que pertenecemos, justifica hasta el hartazgo. Pero un día se cansa de justificar y la ambición saca su capote para comenzar su juego de tauromaquia. Estoy aquí, en una ciudad elevada en su contorno, con sus calles australes y sus bocinas roncas. Pero puedo estar allí, mirando la lluvia de fuegos reales caer a la altura de los pies de mi madre, de mi hermano...
Quiero correr hacia el flanco del cielo donde todo esté ordenado y el azul devuelva un marco de futuro en su espejo. Correr hacia mí misma, sin andar de cuclillas bajo las mesas, repasando el cartón duro del pan que comeré cuando la pared que me mira deje de temblar. Me encuentro con una mujer, su negra silueta intenta ordenar los huesos de un niño, su mirada llena de fuego amasa la cintura derribada del horizonte. Ando entre cuerpos, pisando pequeñas almas que salen de mí misma hacia el fusil, como atrapadas por el irrechazable destino de un imán. Me vacío de la historia, de la memoria, de la infancia. Y llego a los sueños, a la mente de alguien lejano que está perfeccionándolos, pero no hay consuelo. La realidad sigue siendo la misma, nada la corrige. Ni siquiera yo, desnuda frente a los ojos del hombre que va a matarme.