Pasó entre nosotros desbaratando vacío. la mujer que abría y cerraba la ventana del mundo con sus pestañas de humo. pudo reflejarse un instante en la cicatriz de lo que se fue. dijo adiós con un pañuelo de óxido. dijo que lo perdido es una mueca de lo que vendrá.
17 comentarios:
Viene los trenes en un gran surco que rodea la tierra,
en él caben casi todos los sueños,
a veces, en ellos sólo queda el recuerdo, a veces sólo el tiempo para la última despedida...besos Sonia
Hay otros mundos por el aire, por el mar, pero todos son esas mujeres que nos abren y nos cierran las ventanas.
Entre vías, el mundo pasa a nuestro lado, muy cerca.
Quizás por eso la poética del ferrocarril.
O quizás por nosotros mismos.
Besos, Sonia.
Hola Sonia.
Gracias por incluírme en tu lista de poetas amigos, aunque mejor sería si en realidad lo fuese para todos ellos y para ti.
Aprovecho para felicitarte por la nueva imagen de tu Isla y para contestar a tu encuesta.
(Si es otra su respuesta, escríbala y déjela como comentario)
UN POEMA, DOS O NINGUNO
Todos los días escribo un poema,
dos, o ninguno,
que es lo mismo.
Porque llevo la poesía en los ojos,
en lo que siento cuando miro.
Ella está en la esquina de todas las calles
y todas las calles tienen su esquina,
está en cada cosa que pasa y no.
Por eso, da igual lo que escriba,
un poema, dos, o ninguno,
porque incluso cuando no escribo nada,
la poesía está en mi,
escribiéndome.
RAFAEL REYES
23/03/07
Un abrazo, Sonia y gracias de nuevo.
Gracias rafa!!!!!! Eres un poeta!!! no me cabe ninguna duda. un abrazo
Os dejo una invitación que he recibido a través de correo electrónico. Un abrazo a todos
La RED MUNDIAL DE ESCRITORES EN ESPAÑOL (REMES) es un directorio donde
aquellos escritores de cualquier nacionalidad que escriben en español
pueden incluir su currículum literario completo.
La finalidad de REMES es crear un espacio donde escritores, revistas,
editoriales, etc, puedan relacionarse ofreciendo y disponiendo de
información útil para desarrollar sus respectivas actividades, además de
constituir un documento que acredita la autoría de las obras.
Presento aquí la dirección de la página, por si tuviera usted interés
en participar de ella o en mostrarla a otras personas relacionadas con
el quehacer literario:
http://www.redescritoresespa.com
* Qué bueno volver a leerte, volver a sentir la misma necesidad de tu poesía...
* Besos desde este invierno que no existe en Sao Paulo.
*(tal vez vaya a Buenos Aires pronto, prométeme un café...)
* Besines fuertes. Magüel.
Me gusto este texto y tu blog.
Saludos poèticos desde Madrid.
He leído tu poesìa y me agrada. Cuando puedas escribeme a mi mail: leozelada@yahoo.com
Saludos.
Está muy bien, la idea de la encuesta. Un pequeño consejo: si es un experimento artístico, me callo ahora mismo. Sin embargo, si realmente quieres saber por qué la gente escribe poesía o, como mínimo, por qué cree que escribe poesía... es mejor hacer las preguntas de otra forma... más implícita. No sé si yo sería capaz de fórmular esas preguntas, es ardua tarea. Sin embargo, el marcador de "para ser famoso" no subirá ni a tiros (sólo subiría como respuesta a una provocación) y sin embargo, y no seré yo quien lo critique, hay quien escribe poesía con ese fin, aunque tenga, también otros fines.
Saludos.
Anónimo, me ha encantado tu comentario. La fama es un autoenamoramiento y a veces la escritura es todo lo contrario. ¿se puede llegar a ser famoso escribiendo? tal vez, pero al final la masa cobra su precio al peso.
ha sido un placer conocer tu cuaderno.
saludos desde el mundo de los gusanos.
Paso por aquí de repente y me encuentro con tu poesía. Me gusta. Soy un admirador de la poesía escrita por mujeres. Sempre he dicho que hay algo especial en la poesía de las mujeres que no se encuentra en la de los hombres y ese algo va más allá de un asunto de género, es sobre todo cuestión de fondo, de sensibilidad, de estremecidas raíces desde donde extirpas las palabras.
Pásala bien. Nos leemos.
Saludos...
querida aida:
te leo cuando puedo. dejaste humo en esa entrada. anduve escribiendo breves líneas de humo. Se me ocurrió que el humo es dulce, antes espontaneo, pero después dulce y perenne.
Sé que mi vida no transita por raíles, quizá por esto mis dedos no repasan cicatrices, como esa tremenda que permanece abierta en la tierra y que supura despedidas cada vez que un tren la recorre.
Tú me hallaste, yo te encontré.
Un beso, Sonia.
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